Posted 1:33 PM by
número dieciseis

respiraciones lejanas llegan con el viento envuelto en llamas

la destrucción intensa pero momentánea purifica y limpia el camino para el estirón

Posted 4:16 PM by
número quince
mientras pasaban los días sin nombre ni número ni cuenta....
las pausas le parecían un regalo tormentoso que le hacía distinguir los hilos de su propio vestido
eran naranjas
pero iban tornándose con el tiempo amarillo intenso
se quedó sentada en el parque de siempre
al que visitaba a escondidas por miedo
-el verano ya se había ido hace tiempo-
decidió columpiarse otro rato mientras tranquila crecía y crecía

ya casi es octubre
-ella quería seguir siendo siempre del color del atardecer-

los días iban recordándole despacito la puritita verdá

o c t u b r e
es
mi
mes
favorito

nostalgia deliciosa nostalgia

a la del vestido naranja la nostalgia le va bien por aquello del contraste
pero a aquel
al del aparente ojo alegre
se le acaba el verano y se le acaba todo

descansa en la idea de ser su
punto
medio
equilibrante

quiero ser tu paz
anaranjada...
but i still have to fly
and be -even in autum yellow- a butterfly

Posted 11:32 AM by
n?mero catorce
él tocaba el piano ensimismado
como siempre
ensimismado
a pesar de esa sonrisa de cuento que hac?a desvelar a tantas
sus notas pod?an s?lo enamorar a otros
otros que vinieran de donde ven?a él
de ese lugar m?gico donde nadie lleva el género a cuestas
su barba bien poblada, casta?o roble, enmarcaba perfectamente esa sonrisa
luego esos ojos se apagar?an m?s pronto de lo previsto
mucho m?s pronto de lo previsto
para laura ser?a la ausencia m?s dolida de todas
compartieron tiempos y espacios
tantas
calurosas tardes de verano
-que ya llegué por \\\\\dios el verano-
todas las primeras veces
todas compartidas
todas en memorias guardadas ahora que ya no est?
él se queda para mi ensimismado impregnado en este piano que no me atrevo a mover de lugar
debo aprender a tocarlo primero o nada
que se quede sonriente
esperando
la
inspiraci?n.

Posted 4:16 PM by
número trece

escribe en su diario:

apagaste en el arroz el cigarro
volteaste al rededor
no había nadie.
nadie se daría cuenta de que ese arroz había estado cocido desde hacía tres días,
que lo habías cocinado para dos y solo uno de los dos comió,
sólo uno, otra vez.
al regresar de esos días de estar puesta, adornando el funcional aparador familiar
llegas a ver tu cocina y lo encuentras, lleno de hongos miniatura construyendo su colorida micro ciudad en tu tazón especial para arroz que m te regaló en tu cumpleaños,
nadie estaba para ver como tus ganas se quedaron encerradas cociéndose a vapor de ventana, ana,
encerradas incubando vida, ida,
vida asquerosamente fértil dentro de una arrocera,
qué más podría pedir una mujer/ como tú?

Posted 6:48 PM by
número doce


a m a n e c e
a m a n e c e y se descubren las formas, intenciones, secretos...los colores reales de la historia

no esperaba la felicidad porque al final nunca creyó en ella.

ese amor que apasionado le dictó el destino con santo y seña
la llevó a presentir ideas en el pensamiento del otro
al insoportable grado de no escucharse a sí misma en primer plano, sino en segundo.

luego de una infancia mágica e inconcebiblemente irreal
enfrentarse a la vida con tantos sueños no desechables a la mano
resultó en un doloroso accidente verídico.

encontrarse con pedazos de magia
siempre un alivio peligroso que la mantuvo constantemente entre azul y buenas noches
vulnerable.

amanece
ahora ya no hay misterios y todo está claro
no tuvo la crueldad suficiente para mantenerse con vida
en ésta.
amanece
resucita entre electroshocks y espirales de viento plateado.

finalmente abre esos ojos inmensos de mirada gris
gritando en lengua propia a lo que aprisionaba su voz
¡llegó el verano! ¡llegaste sol! ¡amanece!

Posted 10:08 AM by
número once

mientras, los pájaros hacen los nidos cada vez más pequeños.
él empieza a sentirse aplastado entre las mismas rutinas de siempre, lo tiene taaan cansado.
se le ve en los ojos que más no quiere ya ver lo mismo.
quisiera verse convertido en colorido papalote volando bien, bien alto.
jalado desde abajo por un largo hilacho plateado que b r i l l e c o n e l s o l .
que b r i l l e c o n e l s o l .
se pregunta si será tan difícil esto de la huida que el hilacho le ofrece de poquito a poquito...como un susurro.
se piensa.
imagina todo el tiempo de qué color fuera si él no fuera lo que es, si fuera un grande, grandototote papalote.
hasta ahora se consideraba un coqueto rehilete
pero ya es tiempo de planear.

mientras.
se le ven en los ojos las ganas de recorrer con los pulmones nuevas respiraciones
que huelan a humedad, cálida, cálida humedad.

el verano se acerca como en cunclillas para no sorprender a nadie todavía en su invierno personal.
muy considerado.
yo prefiero ser soprendida de una buena vez.

si el invierno fuera otoño, otra cosa sería.
pero es invierno...
necesito mi verano yaaaaaa

Posted 9:21 PM by
número diez

- "para estas alturas señorita,
ya viene en camino
un futuro esplendoroooso que ilumina el caminito ese por donde va usté oiga"

le dice el viejo que la acompaña en su viaje al sur: descalzo, vestido de manta vieja, asoleada, polvorosa.su sombrero de palma roto, fiel compañero de aventuras miles. la mirada curandera de don sonio le atraganta los sentires silenciados por la falta de palabras que decir...

-" sí, si se ve luego cuando lleva uno lágrimas atoradas en el cogote, nooo señorita, aquí las cosas no son así. aquí se siente y se siente de a de veras, no a medias. si uno se encabrona, se da a machetazos con el nahual que le toque, y o se lo chinga o se lo chingan, no hay de otra."

al sur. única visualización positiva que ella siente suya: escapar.

-"o si de plano uno está retecontento se lo hace saber uno a todos, se arma pa' pronto el huateque con pulque, y birria y toda la cosa! pos luego! pa'que callarse las cosas ? si de todas formas la vida no le esconde a uno nada, todo sale calientito y oloroso"

pendiente de la maravillosa escenografía natural, se prepara para su mejor acto...

-"nuuu. si me acuerdo de la violeta. así era, igual como usté. hasta parece que la estoy viendo. de ojos tristes la chamaca, delgadita, se le transparentaaaban las ganas de morirse, a la pobre. vivía muy sola. caminaba así también como usté, como arrastrando la vida en cada tramo"

Posted 7:56 PM by
número nueve
cuando niño todos le auguraban un futuro brillante: carismático, inteligente, guapo el muchacho;
luego todos se dieron cuenta... pero nadie dijo nada.
pasaron los años, y él, nublándose en escandaloso silencio intrapulmonar.
llenó de gritos la atmósfera
hasta que se convenció de que la voz se le había ido junto con todo.
quejarse era la forma más auténtica de expresión, podía casi llegar a ser honesta.
luego se iluminaron largas las noches.
después todo se fue acabando.
no se daba cuenta de que absorberla significaba dejarla vacía.
por fin, nunca tuvo el valor de irse.
se fue de todos modos.
un día se apagó.
no lo vió más.
decidió que estaba sola.
que no tenía más caso quedarse.
igual, se murió de tristeza un poco, un tiempo.
l
uego se pasó la vida pensando que él nunca le sucedió.

se renueva todo.

-lo que está pasando justo ahora, puede luego nunca haber pasado... entiendes?

-debes fijar tus ideas en recuerdos, pueden ser señales de lo que eres en realidad. tú no eres esto que crees ser ahora. tú eres una mujer con potencialidades inimaginables en la espera de ser explotadas.

-tú amas la vida. ¿recuerdas los árboles, las mariposas?

-tú eres la única que puedes hacerte volver.

-¡recuerda! ¡recuerda! ¡recuerda!


purificación entre gotas: sudor, semen; gotas y gotas de memoria.
se confunden con lo nuevo que va escribiéndose clandestinamente en el vidrio empañado de recuerdos.
vuelven hacia tí.
¿recuerdas?

Posted 7:25 PM by

Posted 8:52 PM by
número ocho
prueba ochoscientos ochenta y ocho punto veintiocho de visualización positiva///

cuando vivían lejos de la arena, a muchos, muchos metros del nivel del mar, los recuerdos no eran más_que inmediatos. -(quizá se cruzaron en algún paseo familiar, algún viajecito sur-norte, norte-sur, sin darse cuenta de que estaban ahí, incubando a esos dos que habían de guiñarse el ojo, veinte años después... )
una noche los tres juraron ver ovnis desde la ventana del tercer piso, la del edificio cuarteado por el terremoto, -donde se murió la viejita del piso de abajo, la que olía a gato- .
pasaban las horas de las horas pegados a la ventana vouyeaurs infantiles: de cinco, siete y nueve años para ser más precisos.
así, todavía antes de la primera década vivida en la ciudad más grande del mundo, la manera en la que la familia se empeñaba en cubrirlos con la burbuja anti smog, anti violencia, anti realidad culminaba con el apodo que les daban a los tres, en bonche, por añadidura genética y gracia personal: ¨los chochos¨
siempre a las ocho, los tres ya con hambre, a sabiendas del horario establecido para la merienda, en esas noches que lograban quedarse en la casa de la abuela, (no de ana, no, esta abuela se ríe siempre a carcajadas) carlos (por ser el consentido y el más tragón) era el emisario elegido unánimemente por sus dos hermanos (que se hacían siempre de la boca chiquita), de decir en voz alta con su voz de niño chiqueado, encantadoramente manipulador: ya son las chocho!!!! la abuela (la de las carcajadas) a partir de ese momento decisivo -figura que por siempre se habría de quedar impresa en las paredes de la casa en coyoacán- bautizólos eternamente así...

crisis de laberinto
vértigo todo el día

ando loopeando

altas dosis de medicamento equilibrador de centros -aún de los más profundos-,
desde el psoas me amarro al mareo incesante que me acompaña
desde que no estás.
desde que no pude mantener más el balance.

desde que te fuiste, tengo vértigo todo el día.

porqué por más que intento no puede alegrarme ni el recuerdo más ingenuo de quien soy, de quien era antes de ti, nada funciona....
a ver ... ¿a qué sabe ese cigarrito?

nada que el mareo no se va y nomás pasa que mi cara amorfa, se va pareciendo más a la de ella...

¿será que llegaste a mí, como el militar de ana?
¿ a robármelo todo?
¿a destajarme hasta quedar sin forma?
¿ sin fondo?
¿sin color?

este fin de semana amenaza el papá con venir por lo del ¨last year before fifty¨.
¿tendrá todavía disponibles historias de éstas, de dizque visualización positiva, de las que dicen que necesito para volver?

este fin: ¡¡¡A LA COSTA ME VOY!!!

Posted 8:31 PM by
>número siete
galletas caseras, un cigarrillo a medias y vino rojo de mesa.
me entumo toda,
lento,
esperando a que me alcances en cualquier momento,
sorpresivamente,
me alcances, y pueda verte a mi lado,
flotando,
sonriendo por estar sonriéndonos.
sonriendo.
escucho lo que escucho cuando me sé sola.
sin ti, escucho lo que me recuerda quien soy.
sigo tomándome el vino con sabor a anoche.
estoy por prenderlaotra vez
sigo sola.
recuerdo ahora que no estás.
te busco en la cama, otra vez, a mi lado derecho.
en la cocina, pintando ideas.
en mi balcón regando amor.
me asomo y el sol se reposa en mi espalda que se alarga para absorber todo su calor.
cada vértebra, cada músculo, cada poro. todos queremos sol.

esta vez llegando prefiere irse a lo seguro.
empieza a sacar cuentas, y descubre algo terrible: ella nunca está.
él, recibe siempre paciente sus quejas, jamás respinga, la deja desahogarse todas las veces - todas, discusiones que ella provoca- él prefiere dejar las cosas así y seguir cada quien con lo suyo. ella sabe que lo necesita. él no sabe.
cuando ella finalmente cae en cuenta, no encuentra manera de disculparse...

- decido abrazarte y besarte suavecito. acariciarte el rostro , el cabello, los hombros, los brazos, despacio en círculos los pezones, las manos, el torso, la cadera, la espalda, saborear cada lunar, bajar por detrás hasta alcanzarte y besarte muy lento, húmedo y lento, un beso que tarde mucho,
que tarde.
seguir la ley de gravedad y recorrer los músculos que te sostienen.
tus piernas, dos troncos en quien confío mi paso.
acaricio tus pies. los beso.
vuelvo a donde tus ganas me llevan, voy despacio. te araño a mi paso.
dibujo con mi lengua la silueta.
te pruebo el sabor en cada trozo. te respiro.
subo ahora más desesperada. te quiero dentro.
me subo en tí, y dejamos que los labios se busquen. se abren paso.
nos abrimos paso, desnudamos cada trozo.
no paramos.
espirales se convulsionan mientras sonríes, mientras sonreímos.espirales.
todo es fricción.
todo está húmedo.
los estragos te dejan una cara de chiste cachondo.
yo me quedo media inútil, agotada, sin fuerzas. tratando de recuperar la postura, imposible.
lo recién cogida nadie me lo quita.
tú, te vas cantando al baño.

Posted 1:24 PM by
número seis
a los ojos de todos su sonrisa pareció siempre ""la más sonrisa" de todas las sonrisas...
en el fondo,
podía verle la melancolía trasnochada detrás de sus cejas delgadas, alborotadas, nerviosas.
fluido su cuerpo con el viento,
cualquier sonido que se acercara era danza.
por lo demás,
tenía guardada en nudos el alma.
pero, seguía sonriendo.
¿cómo saber cuando la tristeza se come, rumiendo los poros, despacio? mientras: tacto cercano, mirada curandera.
parece que fuera la mujer más feliz del mundo...
de niños decían que él no aprendía a hablar porque ella sabía traducirle todo.
de su lenguaje al nuestro.
después, con los años, se cambiaron los papeles.
él le explica al mundo quien es su hermana.
nadie la entiende, sólo él.
lástima que en esta familia, crecer significa crecer lejos.
ella está aquí, sonriendo, y él allá sigue buscando un traductor de lenguas.
acá, la casita sigue humedeciéndose de olvidos colectivos.
la abuela... espera ansiosa el verano.
con el sol
todos vuelven a casa.

Posted 8:23 PM by
número cinco
esa noche, la última, llegó una mujer que le besaba las manos y le llamaba su angel. más lastimosa que sorprendida, ella trataba de explicarle que no era esa persona que la mujer buscaba... bailaron juntas dos o tres canciones de rockola de tango.
la mujer tenía un nudo de lágrimas en la garganta. a ella, se le quitaron las ganas de bailar. se des_en_borrachó.
ni ella ni nadie pudo haber imaginado que pasaría tantas noches, desobligadamente, de farra, entre putas y drogadictos de todos los calibres... tan caóticamente feliz, absorbiéndolos todos, devorándolos para después hacerlos parte de su ficción secreta, la que se imaginaba todo el tiempo.
-tanto que he llorado por ti- decía.
ella trataba de quitarle los ojos a la pareja de la barra que fajaba sin ningún recato. quería llorar. pensaba otra vez, en su abuela. esa mujer podía haber sido su abuela.
si aquella ciudad mojada no le hubiera oxidado las ganas, si el pequeño puerto no fuera y su abuela fuera lo que fuera esa mujer. esa mujer sería su abuela.
luego de tanto humo fermentado descubre las manos de él, otra vez, y se olvida, otra vez, y sólo por un momento, de la locura y la genética derivadas.

Posted 8:18 PM by
número cuatro
mientras esther coronaba el frondoso árbol familiar -lleno de hembras-, (esther: mujer fuerte, mirada fija, labios delgados, rebosantes de determinación) se empeñó incansablemente en apagarle el fuego a sus ojos.
ella, jugaba a ser libre, a romper/ser una ola, ser el viento...ser.
no lo logró.

Posted 9:08 PM by
número tres
invariablemente recuerda la voz, cada vez que se acerca el verano.
las entradas de luz de la casa nueva se iluminan casi igual que las de esas tardes de junio,
frescas tardes de costa.
ana, en cambio, recuerda callada las tardes heladas en el internado, las recuerda no queriendo siquiera pensarlas en voz baja.
las melancólicas olas grises de la bahía, los modales, el tiempo, el joven rubio de uniforme- ese que llegó de pronto, el enamorador-, las monjas, las buenas costumbres. se preguntará ahora, infinitamente sentada en su sillón de humo, divagando entre paredes azules, tomando una a una las cápsulas y pastillas de prescripción ...dónde quedó la pasión?
ana : soledad inmensa que no logra saciarse con dos jarras de café + altas dosis de litio + nicotina al por mayor : nada, todo sigue igual, paralizado, inmóvil, callado,
ana sigue sola.

Posted 6:20 PM by
número dos
mientras su codo topaba con el de otros, que apurados, igual que ella pero ahí, no como ella, se apresuraban a diversos e innumerables destinos,
su mirada iba estrellándose con miles y miles de textos que se aparecen por todos lados. tanto y nada en qué pensar. nada que distraiga lo que le abruma desde hace noches.
sus pies, completamente concentrados en apoyar primero el talón, luego el arco, el metatarso, estirar los dedos con el contacto del suelo.
se sienten cansados, pero avanzan de manera natural, saltan sobre uno solo, fluyen, esperan, esquivan, se apresuran, se apresuran.
nada de tanta prisa fuera necesaria si pudiera arreglárselas para peinarse más rápido, salir más fresca de la regadera o desde un principio lograr depegarse del cuerpo delicioso de su hombre que como un árbol se queda recostado mientras ella tiene que salir corriendo a sus horarios matutinos que él regularmente no comparte.
hoy es un día distinto. se despiertan los sexos temprano, después de una noche llena de columpios y payasos. al mismo tiempo. de acuerdo común se meten a la regadera que habría de empañar las ocho ventanas de la casa...todas.
ella se va ahora con calma por el día sin cumplir con nada de lo previsto, con una enorme, desvergonzada, sonrisa en la cara.
sigue caminando.

Posted 5:58 PM by
lalalalalarara

Posted 7:04 PM by
número uno
ella caminaba,
como llevaba caminando desde hacia ya tanto tiempo
le era imposible guardar en el recuerdo -de su memoria ya tan dispersa por los pasos andados- algún pedazo de vívido momento al cual recurrir,
añoraba sus tempranos días en los que se columpiaba con los pies descalzos.
antes, con la memoria fresca de cualquier niña de nueve años, hacía refunfuñar a todos con sus obsesivos recordatorios de la edad, el santo, el color favorito, la canción, todos esos detalles que ya de grande uno espera que todos recuerden,
yo ya casi no,
el dulce y sutil perfume de flores costeñas
los duraznos, mmmmm,
hermosas siluetas rellenitas de blanquísimas flores pequeñitas con reproches de color,
la espera tan cansada de los frágiles brazos de aquel arbolito delgado pegado a la ventana de sol,
la misma bondadosa ventana que acobijó tantos sueños en color azul
veranos interminables
las aventuras ilimitadas que ofrecía la casita abandonada -donde conocío el abandono, la desidia familiar- después de tantos divorcios y de tantas mujeres fuertes a prueba de tormentas, detrás de la casa , detrás de la casa de la abuela, de la abuela, de tantos borrosos personajes masculinos casi anulados por su inexistente presencia, detrás de la casa, donde todos los proyectos fallidos iban a parar, detrás de su casa, de la casa de su abuela, la casita, la casita casi en ruinas que rodeada de una selva de maleza lo hacía todo ver mucho más entretenido: los breakdowns nerviosos de ana, la separación territorial de la raíz, la adolescencia inminente, todo
su abuela
ana
hermosa mujer de figura delgada
con rubio cabello rizado
misteriosos ojos azulverde de intensa mirada
miles de lágrimas guardadas
la voz más tierna que jamás haya escuchado
la de su abuela
la voz de ana